Ressurreição

A Ressurreição do Barão

_Comadre, se aprepare que eu atenho um babado fortíssimo pra lhe acontá!...
_Ô animal, será que eu posso te fazer uma perguntinha básica?
_Ué, o que é que afoi, comadre? A sua amenstruação já adesceu, é?
_Mas que menstruação, já? Eu não tô na menopausa, animal? Menstruação, agora, é que nem obra do Tirésias: só aparece uma vez por ano!... E mesmo assim, debaixo de cólica!...
_Pois então, comadre, se num aé nem amenstruação, nem amenopausa, apor que é que você atá com esse amau humô de ametê medo, ué?...
_Cumadizinha, sejamos didáticas... Você está vendo aquele relógio ali na parede? Então, que horas são?
_Três da matina, ué? Apor que, comadre, você num atá enxergando direito, é? Vixe Maria!... Atome cuidado, comadre, que adaqui a pouco você avai andá de bengalinha e aperguntá: aonde estô? Aonde estô?...
_Não é nada disso, animal!... Eu estou lhe perguntando as horas, pra ver se você se manca!... Por que, por que sempre às três da manhã, cumadizinha?...
_Ué, comadre, mas “si” num é essa ahora em que você atualiza esse seu ablog véio?... Quando já aparece inté a versão arrevista e mal vista do seu Papudo!... E os seus leitores, que assó avêm aqui no mermo horário, adevem de sê tudo da merma marca... Aliás, se vocês afalarem tudo junto, paaaammm!... Agente acai tudo de coma alcoólica!...
_Cumadizinha, eu desisto; eu não vou mais me debater com você!...
_Eu acho é bom, comadre, eu acho é bom... Aporque assenão eu num lhe aconto o último babado do Brejo!...
_O que é que foi já?
_Amataram o seu Barão de Inhangapi!...

(Som de trovões; jogos de luzes. Entra um coral, vestido de branco, com jeito de bêbado e ataca “Fortuna, Carmina Burana”: Oh fortuna/Velut luna/Semper variabilis...)

_ Apodem pará, apodem pará!... Vocês atão apensando que isso daqui é alguma assuperprodução do seu Balloon, é?...Ô seu DJ! Ô seu DJ!... Acoloque aí o “apescadô, apescadô”!...

(O coral sai, reclamando e xingando a correspondente. Entra um grupo de carimbó. O DJ ataca: “Pescador, pescador por que é/Que no mar não tem jacaré?/Pescador, pescador por que foi/Que no mar não tem peixe-boi?/Eu quero saber a razão/Que no mar não tem tubarão?/Eu quero saber por que é/Que no mar não tem jacaré?/Ah! como é bom pescar/Na beira mar/Em noite de luar/Ah! como é bom pescar/Na beira mar/Em noite de luar”. Todos dançam, inclusive a correspondente.)

_Parou! Parou!...Ô cumadizinha, será que você pode acabar com essa doidice?
_Ô pessoal! Ô pessoal! Acabô, acabô, que a comadre atá acuspindo bala
_(Um dos dançarinos, com jeito e voz de bêbado): ô dona, quais serem os pobrema das Perereca?
_Os pobrema, zifio, como adiria o lorde Tirésias, é que a comadre atá sem amenstruação, bêbada que nem o seu Papudo e, ainda por cima, sem amacho, égua!...
_Ah, serem isso? Mas a gente podemos resolverem os pobrema dela!...
_Avocê? Assim atão franzino? E com esse aportuguês, zifio? Zifio, zifio... Ana hora em que você abri a boca pra comadre... Aperele lá que eu avô lhe amostrá... Afeche os zoio... Isso, zifio... E agora, zifio, aimagine que vocês atão num motel bacanão... Acama arredonda, espelhos em tudo que é lado... Amúsica de afundo: Je t’aime, je t’aime, ô, uí, je t’aime! Uí, uí, uí!... Apiscinão adiante!... E aí a comadre já atá adoidona: Vai! Vai! Vai! Vai!... Num apara!...Num apara!...Num apara!... Aquase agozaaaannndo, égua!... E aí você se avira pra ela e adiz: “os pobrema é que a gente somos”... Apronto, zifio, a comadre avai se atremê todinha, que nem o Barão... E avai ababá e ababá e ababá e aí, cataplof!...
_Cataplof?...
_É, zifio, avai aentrá em acoma agramatical!... O Tico e o Teco avão aquerê aconjuminá e aconjuminá e anada de aconjuminá... E aí, apronto, zifio: assó um Spa com o Freud e o Pasquale pra arresolvê a situação... Mas avão-se, avão-se, achispem daqui!...

(Os dançarinos de carimbó saem, reclamando e xingando a correspondente)

_Ô cumadizinha, é verdade que mataram o Barão?
_Mas aooonnnde!
_Ué, mas você não disse que ele morreu?
_Mas aooonnnnde, comadre! Aquilo dali haverá de avirá pedra!
_Égua, então eu não estou entendendo mais nada!...
_Ô comadre, o negócio é o seguinte: assabe o seu Barão de Drumond?
_É claro que sei: aquele sujeito, dono do zoológico do Rio de Janeiro, que inventou o jogo do bicho...
_Pois então, comadre, aquem adiria!...Pois num é que o seu Barão de Drumond aveio se acabá em Inhangapi?
_Como é que é?
_Pois intoncis, caboca, o ômi arreencarnô em Inhangapi... E com arco-íris e tudo!...
_Não brinque, cumadizinha!...
_E num é que afoi? Diz que ateve fogo de artifício, salva de bala e inté uns três reis magros - macérrimos, comadre! Por isso é que num adeu de apresentearem o seu Barão de Drumond com incenso, mirra e ouro...
_E deram o que, então?
_Um carrão amontado no Paraguai, uma tonelada de tapioca e um afrasco de “prástico” de asseiva de alfazema.
_Ué, pra que já a seiva de alfazema?
_Pra quando ele afizé agreve de baaaanho, égua!
_Ô cumadizinha, eu só não estou é entendendo o que é que isso tem a ver com a morte do Barão!...
(As luzes piscam. Piano de fundo: tcham tcham tcham tchaaammm! Tcham tcham tcham tchaaammm!).
_ Ô comadre, aponha o Tico e o Teco pra atrabalhá!...Aconjumine, comadre, aconjumine... Olhe o céu, o mar, o sol, as estrelas... Aveja essa agrande aconjuminância holística que é o infinito!...Pois, como adiria o seu Napoleão: “Ora direis ouvi estrelas!”
_Égua, que essa sujeita tá cada vez mais doida!...
_Aqué que afoi, comadre?
_Nada, nada... Prossiga, cumadizinha!...
_Abom!... De assorte que adizem por aí que aquando o seu Barão de Inhangapi assoube que o seu Barão de Drumond havia arreencarnado no Brejo, e que já afoi até ungido por El Rey, ele ateve pra modo dum piripaque!...
_Um piripaque?...
_É, comadre, o ômi acomeçô a se atremê todinho!... Assabe adecolagem de foguete? Pois é, afoi aescritinho: 5...4...3...2...1!... VRRUUUUMMM!...VRRUUUUMMM!... E cataplof!...
_Cataplof?...
_Pois é, comadre, o seu Barão acaiu no chão, amortinho da silva...
_Ué, e por que é que você disse que ele não morreu?
_Aporque o ômi arressuscitô, comadre!...
_Como é que é?
_Pois intoncis, caboca!...Adiz que o ômi já atava atodo durinho, ó, esticadinho no caixão... (imita um defunto). E aí achegô o seu Jujuba e adisse: “É pena, mon ami, que pra onde vais não há viola, uí?”. E aí achegô o Duzinho e adisse: “É pena, titio, que pra onde vais não tem vara de pescar”. E aí achegô o seu Tirésias e adisse: “Erem umas pena, caboco, que pra onde a gente vamos a gente não pudemos mais fazerem umas sacanagem”...
_E o Barão ressuscitou!...
_Mas aooooonnnnnde, comadre!
_Ué, mas nem assim?
_Mas aoooonnnde, comadre!
_Égua, mas o que foi que aconteceu?
_Atava tudo num achororô só... Avalie, comadre, o seu Barão ali, esticado, ó, e o Brejo inteiro sem pai nem mãe... Adiz que já havia inté afila de viúva, comadre, afila de viúva!... E afoi, então, que aconteceu o milagre!...
_Que milagre já?
_O seu Sudão, comadre, adentrou no recinto, acaminhô na direção do caixão e adisse: “Lázaro!... Levanta-te e anda!”. E num é que o ômi se alevantô, comadre?...
_Égua, e o que foi que aconteceu depois?
_Adepois?... Abom, o seu Sudão e o seu Barão aforam atomá uma cana e abatê uma viola, lá pras bandas do Condado de Ananindeua. Adiz que apareciam inté duas almas gêmeas, comadre!... A bem dizê, o Chitãozinho e o Xororó!... Um atacava a música e o outro acometia o refrão...
_E o Barão de Drumond?
_Abom, comadre, adiz que, adepois de tudo isso, ele pra modo que se arresolveu de amudá de vida...
_Como assim, cumadizinha?
_Ele acomprô a fábrica da asseiva de alfazema e amontô uma asseita, pra lá de abacana.
_Ué, e como é que se chama essa seita?
_The Alorde of athe Arrings nas Águas do Asseu Amacunaíma de Apatu-Anu...
_Égua, que diabo que é isso já?
_Pois num é, comadre? É que o seu Barão de Drumond apercebeu que ele o seu Barão de Inhangapi assão que nem o Frodo e o Smeagol: aquando um alarga, o outro atem de apegá o zanel!... Adaí que ele o asseu Barão de Inhangapi já atão inté apescando junto, comadre!... Arresumindo e aconcluindo, a ‘rente é tudo afarinha do mermo saco, avisse, caboca?...
_A ‘rente?...
_Pois, intoncis, caboca!... A ‘rente é tudo acaruaaaannnnaaaa, égua!...

(Jogo de luzes. Entra uma bateria de escola de samba e ataca o samba-enredo da Beija-Flor, naquele inesquecível 1998...)

O Mundo Místico Dos Caruanas Nas Águas do Patu-anu

(Obrigado, bateria!... Valeu, grande mestre!... Alô, Nilópolis! Alô, Baixada Fluminense!... Vamos lá, minha comunidade!...Unida, com muita força, em busca desse título tão sonhado!... É isso aí, mundo do samba!... A família Beija-Flor te ama!... Obrigado, Belém do Pará!...Vamos lá, meu povo!...Olha a Beija-Flor, aí, gente!... UMBOOOORAAAA CARUAAANNNAAASSS!...)

Beija-flor
E o mundo místico dos Caruanas
Nas águas do Patu-Anu
Mostra a força do teu samba

Contam que no início do mundo
Somente água existia aqui
Assim surgiu o girador, ser criador
Das sete cidades governadas por Auí
Em sua curiosidade, aliada à coragem
Com seu povo ao fundo foi tragado
O que lá existia aflorou, o criador semeou
Surgindo os seres viventes em geral
E de Auí se deu a flora, fauna e mineral

Sou Caruana eu sou
Patu-Anu nasceu do girador, obá
Eu trago a paz, sabedoria e proteção
Curar o mundo é minha missão

Pajé, a pajelança está formada
Eu vou na barca encantada
Anhanga representa o mal
Evoque a energia de Auí
Pra vida sempre existir
Oferenda ao mar pra isentar a dor
Com a proteção dos caruanas Beija-flor
A pajelança hoje é cabocla
Na Ilha de Marajó, vou dançar o carimbó
Lundu e siriá, marujada e vaquejada
Minha escola vem mostrar
O folclore que encanta
O estado do Pará

parauapebas

Wanterlor versus Darci

É bem possível que até depois de amanhã, sexta-feira, o PT de Parauapebas fume o cachimbo da paz. Pelo menos foi isso o que me garantiu, ontem, o vereador Wanterlor Bandeira, que derrotou o prefeito Darci Lermen nas prévias partidárias, para a escolha do candidato a prefeito da cidade, nas eleições de outubro.

Como não estava comendo ninguém e passava pelo município, decidi lançar mais um olhar de peixe morto para aquele negão bacanão. Sabem como é: sou acionista nata e majoritária da Perobal SA.

De sorte que tivemos uma prosa bacana, que só não postei ontem mesmo porque a internet deu pau e ando enlouquecida de trabalho.

Tranqüilo, mas firme, Wanterlor fez muitas críticas ao PT local. Mas deixou a porta entreaberta a conversações, que, segundo ele, caminham a passos largos para um consenso.

Wanterlor me disse que o Diretório Municipal anulou o encontro que o Darci tentou realizar, para reverter as prévias, e que o partido perdeu todos os prazos estatutários. De sorte que, agora, para mudar o cenário (ele não disse, mas deixou no ar) só através de uma saída negociada.

Contou que a direção local do PT havia concentrado poderes em torno de Milton Zimmerman, que até já pediu afastamento temporário do partido depois do temporal advindo das prévias.

Considera que a saída de Zimmerman já foi um avanço para o PT, trabalha, agora, para unir o partido e tem consciência de que Darci é o melhor candidato para ganhar a eleição.

Mas quer, ao menos, discutir os rumos partidários e a gestão municipal, para que se possa retomar a linha programática do PT. E considera prioritário, por exemplo, que uma secretaria como a de Obras, que tem um orçamento de R$ 80 milhões, volte às mãos da legenda, em vez de permanecer com o PSDC, que nem vereador possui.

Wanterlor confirmou que teve o apoio, nas prévias, das lideranças locais da Unidade na Luta e do PT pra Valer, as duas correntes majoritárias do partido, no estado. Mas informou que pertence à Articulação de Esquerda, tendência mais próxima da antiga Força Socialista.

Disse que Darci já aceitou discutir as propostas dos vencedores das prévias, inclusive a possibilidade de uma chapa pura ou a manutenção do atual vice-prefeito, pastor Moisés, do PSC. Mas os principais pontos em debate são mesmo o PT e a gestão municipal.

No entanto, com as discussões já em andamento, tudo caminha para que o partido marche unido nestas eleições – “isso, é claro, se o Darci não recuar”.

Segundo ele, os ânimos, que andavam bem acirrados, acabaram arrefecendo, anteontem, com a chegada a Parauapebas de pessoas ligadas aos deputados Bernadete Ten Caten e Zé Geraldo (do PT Pra Valer).

Wanterlor observou que está brigando com duas máquinas poderosas, a da Prefeitura e a do Estado, além de pesar contra ele o fato de ter saído e retornado ao PT.

Por isso, me pareceu que nunca teve ilusões de manter a vitória das prévias. Até porque disse: “A novidade em tudo isso é o PT resgatar o debate, a democracia interna, que, nestes três anos, foram completamente esquecidos”.

Wanterlor não acredita em intervenção no Diretório Municipal e garante que há boas chances de recomposição, até esta sexta-feira.

Mas, para isso é preciso que Darci apresente um plano de gestão que vá ao encontro da linha programática do PT e que o partido esteja mais bem representado no próximo governo.

Hoje, disse ele, o PT detém a Educação, o Meio Ambiente, as Finanças e a Secretaria de Gabinete, o que dá mais ou menos um terço do governo. Mas a maior parte do orçamento está nas mãos de outras legendas: PDT, PSDC, PPS, PP.

Ele confirmou que não será candidato a vereador e disse que, “se não for candidato a prefeito” pretende, mesmo, é “voltar para dentro do partido”.

Pergunto se quer a presidência da municipal. Ele insiste: “pretendo ir pra dentro do partido”.

E eu saí de lá com a impressão de que aquele negão bacanão está é jogando para o futuro: quer é ser candidato a prefeito em 2012, para suceder ou o Darci ou a Bel – quer dizer, qualquer que seja o vencedor desta eleição...

darci

Darci e Wanterlor

I

Conheci Wanterlor (acho que é assim que se escreve) numa ida a Parauapebas.

Fiquei a olhar pra ele com uns olhos de peixe morto: que negão bacanão!

Catita, espertíssimo. Tão esperto que entra naquela do: faz de conta que eu não percebo que tu percebes a minha esperteza...

Excelente jogador.

Tão bom que foi para o PSOL, que parece ser o seu partido do coração, mas retornou ao PT, pragmaticamente, para se reeleger.

Para mim isso não representa qualquer demérito: é capacidade, matemática, de jogar. Por outras palavras, de encarar friamente o jogo político.

Também não vejo grandes diferenças entre o pai, o PT, e o filho, o PSOL.

Esse último, bem que poderia se contentar em ser, apenas, mais uma corrente petista, como a DS, por exemplo.

Mas, teve a coragem de se assumir, para construir, entre marchas e contramarchas, entre ganhos e perdas tremendas (vide a derrota da grande deputada Araceli Lemos; que falta que ela faz!...) o Brasil que imagina ser o melhor.

É o melhor deles, não é o meu melhor. Mas, eu gosto de imaginar que, lá bem no fundo do coração, a gente quer a mesmíssima coisa...

A quebra da espinha dorsal desse escravismo que, há 500 anos, domina o nosso país.

Uma relação mais respeitosa dessa infâmia que sempre foi a Companhia Vale do Rio Doce.

Cidadania, democracia. Respeito, solidariedade. Reconhecimento de que o seu José e a dona Maria têm, exatamente, os mesmos direitos que eu a uma vida melhor.

Se o que eu penso ou o que eles pensam é factível ou é um sonho, só a história, com a sua marcha irrefreável, dirá.

Mas, respeito esses companheiros e sinto um baita orgulho em acreditar que eles me respeitam também.

Gostei do negão: ele tem tutano. É humano. Apesar da política, conseguiu conservar esse bem, que é a humanidade.

Mas, não estou aqui para falar do aparentemente vitorioso Wanterlor. E sim, do aparentemente perdedor, companheiro Darci.

II

Há dias apaguei um post pra lá de bêbado e nem avisei aos leitores, dada a pressa de viajar.

Nele, eu lembrava a aflição de um promotor, na campanha de 2006, que, de repente, sentiu que teria de impugnar a Ana, porque ela não havia declarado a propriedade de um apartamento.

E, no final, esse promotor acalmou-se ao descobrir que a Ana, afinal, vendera o apartamento, para pagar dívidas da campanha de 2004.

Lembro que ela até chorou, sem querer chorar, ao relatar essa história: a venda forçada do único bem que conseguiu amealhar, em décadas de trabalho, e que, certamente, sonhava em deixar aos filhos...

A minha xará é assim: uma mulher de fibra!...

E eu recordo que terminava aquele post apagado dizendo mais ou menos isto: que eu me sentia, agora, na mesma miserável condição daquele promotor.

Só que com um agravante: percebi que essa história da merenda de Parauapebas não bate. E infelizmente, desgraçadamente, não encontro maneira de dizer que bate...

III

Não conheço pessoalmente o Darci Lermen. Mas, de tudo o que vi, li e ouvi consegui depreender que é um quadro magnífico das esquerdas.

Sujeito esquisitão, para os padrões da política brasileira: elegeu-se prefeito, tem a caneta na mão. Mas, ao invés de se esquecer do povo que o elegeu, como fazem todos, preferiu continuar a se comportar como um mero cidadão.

Ao invés de se vender à poderosíssima Vale, que, certamente, deve ter lhe oferecido mundos e fundos, preferiu continuar com o seu bonezinho do MST.

Só por isso, pra mim, sem trocadilho, ele já vale um bocado...

O comportamento de Darci, a firmeza de Darci, ajudam, aliás, a compreender um bocadinho a ferocidade da Vale, nessa tentativa de derrubá-lo.

Darci está para Cuba, como a Vale está para os Estados Unidos.

É o mesmo ódio do império, em relação ao preto, ao aborígene, ao pobre, que insiste em demonstrar que é o verdadeiro senhor daquilo que o império julga, apenas, um quintal.

E eu até compreendo o ódio da Vale e daquele seu presidente arrogante e mal educado, que esqueci o nome: de fato, deve dar uma revolta danada encarar esses “índios arredios”, que preferem atirar no helicóptero a se contentar que as miçanguinhas e os espelhinhos que ela distribui...

IV

Mas, apesar dessa firmeza do companheiro Darci, do seu compromisso com a sociedade – compromisso de “classe”, diria ele – tenho, infelizmente, de reconhecer que ele padece de alguns defeitos insanáveis.

O primeiro, certamente, é a incompetência para o cargo que ocupa.

Daí, talvez, muitos dos erros que cometeu.

Darci não tem noção do funcionamento da máquina pública, e muito menos, de planejamento.

E, para mim, há dois exemplos antológicos disso.

O primeiro, todo mundo soube e riu: a crença de que, num processo em que o mérito transitou em julgado, inexistem recursos protelatórios.

É mais ou menos assim: o Supremo determinou que eu e várias outras pessoas lesadas temos o direito de receber um pagamento, um ressarcimento, pelo dano que nos foi causado.

Bom, num país sério, eu até poderia incluir esse dinheiro no meu orçamento imediato. E aí contratar um mestre de obras, um engenheiro, um arquiteto, para reformar imediatamente a minha casa.

Mas, isso não acontece em países avacalhados como o Brasil, em que se pode contratar uma penca de excelentes advogados para dizer, simplesmente, o seguinte: sim, mas eu não entendi o que significa essa sentença, realmente... E: sim, vamos pagar, mas, de que jeito?

E é claro que a tudo isso ajuda não apenas a pilha de processos sobre as mesas dos senhores magistrados, mas, principalmente, a corrupção que grassa neste país.

O outro exemplo é a própria situação de Parauapebas, com esse orçamento extraordinário, superior a R$ 250 milhões por ano, o segundo do Pará, atrás, apenas, de Belém.

Caramba, é verdade que há um fluxo migratório absurdo no sudeste do Pará, por conta justamente, da atividade da Vale, que não destina ao estado nem 000000000000,1% de seus lucros, para mitigar esses impactos sociais, que já vêm de longa data.

Mas, talvez que com um mínimo de planejamento e com um orçamento tão grandioso, seja possível ir de alguma forma orientando esse crescimento populacional, em vez de simplesmente ir aceitando, passivamente, a miséria que ele cria.

Acho que até já falei sobre isso: tá bom, eu tenho um incremento populacional absurdo, de 10%, 20%, 30% ao ano.

Mas, eu tenho uma média histórica, né mermo? E é com uma margem, um percentual acima desse índice que eu tenho de jogar – na educação, na saúde, no saneamento e por aí vai.

Mas, o Darci não conseguiu pensar assim nem em relação a uma única escola: peguei o caso de uma escola, bacana, por sinal, que ele construiu. Mas, que teve de mandar fazer um anexo miserável, de madeira, para contemplar a mixaria de 300 alunos – e eu digo mixaria, porque a escola tem em torno de 2.000 estudantes – no mesmo ano letivo.

O que eu não posso, numa cidade como Parauapebas, é pensar apenas o presente imediato.

Se a comunidade, no momento em que projetei uma escola, um posto de saúde, um sistema de abastecimento, é de duas mil pessoas, eu preciso pensar numa defasagem ainda maior do que eu pensaria em qualquer outra cidade.

Eu tenho de buscar um parâmetro – a média histórica de crescimento. E aplicar aí uma margem de segurança.

Em suma: se houvesse um mínimo de planejamento, dava ou não, para, ao menos naquele ano, naquela escola,contemplar todo mundo?

V

Mais grave, para mim, porém, de tudo aquilo que apurei, é a questão da merenda.

Aí concordo com o Wanterlor, estivesse ou não ele jogando: desviar dinheiro, num partido de esquerda, é inaceitável – e eu diria complexo, porque todos fazemos isso, os recursos de caixa dois, imprescindíveis não apenas devido à legislação, mas à história deste país escravista, que não vai financiar, justamente, aqueles que tentam romper com isso, né mermo?

Mas, se isso já é complicado no superfaturamento de uma estrada, por exemplo, mais complicado se torna quando atinge a merenda das crianças ou os remédios dos doentes...

E aí a gente vai cair numa coisa que tenho repisado aqui – é só ver os posts anteriores: quais os limites éticos desse tipo de ação?

Até onde podemos ir ao negociar com essa bandidagem que está aí? Em que setores poderemos negociar? E quais as bases dessa negociação?

Infelizmente, PSDB e PT, que buscamos, inteligentemente, transformar a sociedade brasileira, numa sentamos para discutir isso.

Um faz – e o outro imagina que, por isso, está autorizado a fazer, sem ao menos questionar por critérios nesse tipo de ação.

Essa é uma discussão que até já passou do tempo de ser levada; tá pra lá de amarelo-vermelha; vai cair da árvore sem que se lhe dê uma solução.

E a gente tem, sim, de sentar para ver isso.

Porque, se nos cabe o comando da “massa atrasada”, cabe-nos, também, o balizamento, as diretrizes, os caminhos, por onde todos andarão.

E eu, com licença, vou encher a cara.

FUUUUIIIIIII!!!!!

barão

A Morte do Barão

A Perereca está pra lá de consternada por se encontrar tão longe de Belém, num momento como esse em que o Barão tem de passar horas ao telefone, desmentindo a própria morte...

Que coisa, né xentes? Ó alma maligna, a que pensou em algo assim...

Afinal, a morte do Barão seria uma perda irreparável, ou até, uma irreparável perda não apenas para Inhangapi, mas, para todo o Brejo.

Pelo telefone, minha correspondente diz, desconsolada: “Vixe Maria, comadre, pois num é que adeu bode na cabeça?!!!...” E completa: “diz que o ômi se atremia atodinho, atodinho!...”

E eu aqui tão distante, chuif!...

Mas avorto, logo,logo, com tudo que é detalhe desse causo espantoso...

vere II

Verequete II

Foi pura emoção. E, acreditem, quem perdeu, perdeu um show pra lá de bacana.


Na Estação Gasômetro, na última quinta-feira, 12 de junho de 2008, Dia dos Namorados, uma pá de grandes artistas paraenses prestou homenagem ao Mestre Verequete – pra quem não sabe, aquele sujeito, de 91 anos, em que Deus insiste em plantar centenas de carimbós, no fundo do coração!...


Tinha gente velha e nova; rica, pobre e remediada, de tudo que é jeito. Mas, com uma paixão danada por essa alma índia, negra e branca – a alma cabocla - que nos une...


Teve até verso do Drummond: “A Infância”.


Um poeta magnífico, só não maior que o Bandeira (tás vendo como eu tinha razão, Euclides?...) a descobrir que o mistério da vida que temos, e que por vezes nem sabemos que temos, é infinitamente maior que toda a literatura!...


(E eu fiquei atenta àquela sonoridade. Quem sabe, um dia, não consiga macaqueá-la, né mermo?...)


Teve até um trio arretado, que tento, mas (ah, a falta que faz um editor!...) não recordo o nome. Mas que deixa a gente de queixo caído com o-brinquedo-em-que-transforma-todos-os-sons... E a gente se põe a pensar: já nem é maconha, mano!... É ayuasca, mermo!...


Teve dançarino de carimbó, daqueles que a gente imagina que já nasceu, de sete meses, a dançar o carimbó...


Teve aquele baixinho, o Ivan Cardoso – um gigante de voz e de criatividade!


E teve, como não havia de faltar, o Arraial do Pavulagem, com o Boi, que nem gosto tanto assim (prefiro, a léguas, o carimbó!).


Mas, que mexe com as pessoas de um jeito que a gente fica até se perguntando se a gente é que não está errada, afinal, por não apreciar uma coisa que faz até uma idosa se levantar, pra ir dançar na arquibancada... E com meninas da idade das netas dela, pois, pois...


Levei minha filha, de 19 anos, e fiquei encantada ao ver a paixão com que ela cantava as músicas do Mestre...


Chorei, mas, escondi as lágrimas – em tais momentos é que a gente dá graças a Deus pela escuridão!... Vai que alguém pensasse que estava ficando doida, ao me esvair em lágrimas ao som de um carimbó, né mermo?...


Lembrei tanta coisa da minha vida, da minha mocidade!...


E invejei, profundamente, o Mestre!


Porque, se Deus me ouvisse, pediria, apenas, isto: concede-me, Senhor, essa graça!...


A graça de viver quase um século, sempre a “mastigar” tal beleza...


A beleza desse nosso ARRETADO!... Caboclo-coração!...

namorados

Feliz Dia dos Namorados!

Só Chamei Porque Te Amo!

(I Just Called To Say I Love You)

Não é Natal
Nem ano bom
Nem um sinal no céu
Nenhum armagedom
Nenhuma data especial
Nenhum ET brincando aqui
No meu quintal

Nada de mais
Nada de mal
Ninguém comigo
Além da solidão
Nem mesmo um verso original
Pra te dizer
E começar uma canção

Só chamei porque te amo
Só chamei porque
É grande a paixão
Só chamei porque te amo
Lá bem fundo
Fundo do meu coração

Nem carnaval
Nem São João
Nenhum balão no céu
Nem luar do sertão
Nenhuma foto no jornal
Nenhuma nota na coluna social
Nenhuma múmia se mexeu
Nenhum milagre da ciência
Aconteceu
Nenhum motivo nem razão
Quando a saudade vem
Não tem explicação

I just called
To say I love you
I just called
To say how much I care
I just called
To say I love you
And I mean it
From the bottom
Of my heart

Só chamei porque te amo
I just called
Porque é grande a paixão
I just called
Porque te amo
Lá bem fundo
Fundo
Do meu coração

(Versão primorosa: Gilberto Gil)

belém

Belém

Belém é um doce. Não daqueles doces que a gente simplesmente come, sem nem sentir o gosto.

Mas, o mistério da meninice.

O doce que a gente olhava na vitrine daquela padaria, cara e famosa.

Todo enfeitado, o danado!...

Com uns chocolates e uns cremes, que a gente se punha a sonhar a que sabia, afinal...

Belém é chuva. E o que dizer da chuva? Se tanto já dissemos daquilo que provoca.

O cheiro... O gosto... A água, o vento, o calor a acariciar o corpo...

Belém são os quintais... A fruta madurinha, chamando a gente no pé...

A manga, a sapotilha, o jambo, a graviola, o cupuaçu...

Tudo assoviando, que nem passarinho...

Que há mais a dizer, pois?

Talvez que as lembranças - nossas, e só nossas, do mais profundo de um coração...

Mas, mesmo tais lembranças são de todos...

Pois, quem não se alembrará do jogo da amarelinha, do cemitério, das petecas, da curica, da praça... – que era nossa e só nossa?

Quem não terá tido os seus jardins e os seus quintais e os seus porões?...

Quem não terá se encantado diante de um azulejo ou de um jabutizinho?

Quem não terá rezado a Deus, baixinho, os olhinhos fechados de medo, diante de tantas almas?

Quem de nós não terá vivido essa Belém?

A Belém de tantos segredos, que escutávamos, escondidinhos, atrás das portas?

A Belém da roda-gigante, dos arraiais, do algodão-doce...

Das barracas de comidas cheirosas, mais cheirosas que o mais cheiroso patchouli!...

Onde foi parar essa Belém? Quando foi que essa Belém se perdeu de nós?

Avaliem!...Dava até pra tomar banho nos canais, sem sair de lá todo curubento!... (Ou, quem sabe, as curubas fossem tantas que nem importava mais uma, né mermo?)

Dava pra fazer de conta que tudo se arresumia a um grande rio aprisionado – e não será, afinal?...

Dava pra brincar de bola na rua – e até sair correndo atrás da bola...

Porque, onde existiam, os ônibus e os carros paravam, para sonhar a criança atrás da bola...

Motoristas e passageiros xingando a menina endiabrada... E correndo com ela, em pensamento, atrás do horizonte...

Que fim levaste, Belém? Que fim levei?

Que fim levou o Grande Hotel, que até o grande Bandeira cantou? E a Mário de Andrade!... Pois, a Mário de Andrade!...

Que fim levaram os casarios da estrada de Nazaré e da São Jerônimo?

Quem te abocanhou de tal forma que já nem alembramos dos teus, dos nossos quintais?

Como se esses edifícios monstruosos, que surgem do dia para a noite, fossem coisa natural, que sempre estivesse ali...

Como se os teus quintais e os teus casarios não passassem de um encantamento...

Como se tudo isso – as memórias, que são parte daquilo que somos – estivessem tão longe, tão longe, que nem existissem de verdade...

E a gente se sente velho. Porque o novo são os edifícios que te engolem.

E que vão engolindo a gente, por dentro.

E já não há como pedir socorro aos teus casarios e aos teus quintais...

Deixamos, deixaste-nos!...

E eu vou dar boa-noite ao vizinho, que nem conheço e que nem é de ti.

Mas que existe, na minha paisagem, para que não me sinta tão só...

tchau

Tchau!

Novamente vou ter de me despedir de vocês.

Daí a sofreguidão de tantos posts.

Vou passar um tempo longe – um tempo brabo, longo...

Espero que a gente se reveja; bacana se isso acontecer...

Se não, vou deixar uma musiquinha legal, que eu gosto muito, pra vocês se lembrarem de mim, como se lembram de uma criança – que é isso que sou e serei até morrer.

Jamais deixarei de brincar. E de encarar tudo isso, a vida, como uma grande brincadeira.

A gente risca o giz no chão. Pula uma casa, duas, três...

E volta ao mesmo, que, sem voltar ao mesmo, o jogo não tem graça alguma...

A gente olha o céu, sente o vento, pressente a chuva. E se arrisca entre os carros a passar, para apanhar a bola, que vale tanto quanto o coração...

Por que deixamos morrer a criança, ao invés de acalentá-la?

Por que nos deixamos matar e envelhecer, por dentro, quando bastaria, apenas, continuar a brincar?

Por que temos tanto medo de brincar, mais do que qualquer coisa no mundo?

É como se, ao endurecer o coração, para enfrentar a vida adulta, precisássemos banir uma parte daquilo que somos...

Associamos essa permanência da criança à loucura e ao ridículo.

Mas, na verdade, doido e ridículo é quem não sabe ser criança e brincar...

Doido e ridículo é quem se consome, e à parca vida que pensa possuir, numa “seriedade” que só os vermes acharão bacana... Porque, com certeza, os “sérios” terão mais entranhas a devorar...

Imagino Deus como uma criança, um grande brincalhão.

Alguém que resolveu dar 70 anos de vida a um Ser que tem consciência de si e dos bilhões de anos do Universo...

Deus é um menino jogando peteca.

E eu espero, apenas, o momento de jogar peteca com Ele.

Porque, tenho certeza, vou rapelá-lo!...

Vai aí uma petequinha básica?...

A Casa

Era uma casa muito engraçada
Não tinha teto, não tinha nada
Ninguém podia entrar nela, não
Porque na casa não tinha chão
Ninguém podia dormir na rede
Porque na casa não tinha parede
Ninguém podia fazer pipi
Porque penico não tinha ali

Era uma casa muito engraçada
Não tinha teto, não tinha nada
Ninguém podia entrar nela, não
Porque na casa não tinha chão
Ninguém podia dormir na rede
Porque na casa não tinha parede
Ninguém podia fazer pipi
Porque penico não tinha ali

Mas era feita com muito esmero
Na rua dos bobos, número zero

(Vinícius de Moraes)

todas as mulheres!

Todas as Mulheres do Mundo

(Diga que me odeia
Mas diga que não vive sem mim
Eu sou uma praga
Maria sem-vergonha do seu jardim)

Mães assassinas, filhas de Maria
Polícias femininas, nazijudias
Gatas gatunas, kengas no cio
Esposas drogadas, tadinhas, mal pagas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de doida
Toda mulher é meio Leila Diniz

Garotas de Ipanema, minas de Minas
Loiras, morenas, messalinas
Santas sinistras, ministras malvadas
Imeldas, Evitas, Beneditas estupradas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

Paquitas de paquete, Xuxas em crise
Macacas de auditório,velhas atrizes
Patroas babacas, empregadas mandonas
Madonnas na cama, Dianas corneadas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

Socialites plebéias, rainhas decadentes
Manecas alcéias, enfermeiras doentes
Madrastas malditas, superhomem sapatas
Irmãs La Dulce beaidetificadas

Toda mulher quer ser amada
Toda mulher quer ser feliz
Toda mulher se faz de coitada
Toda mulher é meio Leila Diniz

(Ave Maria cheia de graça, o senhor é que convosco, bendita sois vós entre as mulheres, bendito é fruto do vosso ventre, Jesus... bluuuu)


(Rita Lee)

Ouçam com a Cássia Eller, ao vivo, em “Veneno Vivo”

verequete

Salve, Augusto Gomes Rodrigues!

Depois de 23 dias internado, Verequete deixou, finalmente, o Hospital Barros Barreto.

Já era esperado: Deus não seria doido de deixar o Mestre morrer assim...

É certo que já tem quase um século – 91 anos, leio no portal das ORM.

Mas, Deus haja a semear poesia naquele coração...

Tantos versos quanto as areias do mar, na própria expressão desse monumento da cultura paraense.

Um monumento tão maltratado que precisa de ajuda... para sobreviver!

O Pará tem dessas coisas.

Prefere as homenagens post mortem, nas quais sempre dá para fixar a plaquinha com o nome do mandatário de plantão...

Tem show para ajudar Verequete, na próxima quinta-feira, dia 12, no Teatro Estação Gasômetro, às 20h. Com o Arraial do Pavulagem, Ivan Cardoso, Márcio Macedo, Curimbó de Bolso, Quaderna, Pedrinho Calado e Trio Manari. Informações 3266-8407 / 8876-6961 / 8120-6634.

Mas, cá entre nós, se era para alguém da estatura do Verequete estar precisando de ajuda assim, né?

Que falta de respeito, né mermo?

Cadê o Governo do Estado, a Assembléia Legislativa, as prefeituras e as câmaras municipais?

Por que é que se tem ajuda, pensão, pra tudo que é “ex” disso e daquilo, por vezes, até de mais de R$ 30 mil, e não se tem uma pensão, uma ajuda decente para um “monstro” da cultura popular, como é o nosso Verequete?

É o caso de se dizer, de modo bem paraense: égua da bacanagem!

Chama Verequete

Chama Verequete, ê ê ê ê
Chama Verequete, ô ô ô ô
Chama Verequete, ruuuum

Chama Verequete, oh! Verê
Oi chama Verequete, oh! Verê

Ogum balailê

Ogum balailê, pelejar, pelejar

Ogum, Ogum, tatára com Deus
Guerreiro Ogum, tatára com Deus
Mamãe Ogum, tatára com Deus

Aruanda

Aruanda, aruanda, aruandaê

Mandei fazer meu terreiro
Bem na beirinha do mar
Mandei fazer meu terreiro
Só pra mim brincar.



Sereia do Mar

Eu sou a sereia do mar
Eu tô deitada na areia
Tô ouvindo teu cantar

O carimbó é muito quente
Da cintura prá baixo eu sou peixe
Da cintura pra cima eu sou gente

No meu barco à vela
Viajo a noite inteira
Com o poderio da sereia
Enfrento a cachoeira.

Pescador

Eu tava pescando, morena
Com a linha na mão
Errei uma pescada, morena
Puxei um tubarão

Ah! Como é bom pescar
Na beira mar
Em noite de luar!

(Todas as letras foram retiradas do disco “Verequete”, editado pelo projeto “Uirapuru – o Canto da Amazônia”, da Secult, em 1995)

sargento

Um atentado à democracia

Não sou muito de comentar episódios que acontecem fora do Pará e que não têm, aparentemente, muito a ver com política – afinal, esse nunca foi o perfil deste blog.

Mas, essa história dos dois sargentos gays, que estão sendo vítimas de uma brutalidade indizível pela opção sexual que decidiram tornar pública, está começando a me embrulhar o estômago.

A impressão que tenho é a de que retornamos à Idade Média: você pega, prende e arrebenta quem é “diferente”. Só falta mesmo é a fogueira!...

Como é que pode uma coisa dessas? Desde quando o Exército, ou qualquer instituição que seja, está acima da Lei?

Ora, se a Constituição garante a liberdade de expressão como é possível, então, submeter a tratamento degradante dois cidadãos só porque resolveram assumir o amor que sentem um pelo outro?

Desde quando ser gay é ser bandido? Desde quando ser gay é ser doente? Desde quando ser gay é ser “pecador”? Todos esses conceitos foram varridos pela ciência e pelo avanço das liberdades democráticas. Não passam de IGNORÂNCIA pura e simples. E, mais que isso, de falta do que fazer.

Afinal, que mal me causa, o que interfere na minha vida, se duas pessoas do mesmo sexo resolvem se amar?

O que é que eu tenho a ver com isso? O que é que isso atrasa ou adianta a minha vida?

Na verdade, esse preconceito monstruoso tem a ver com essa “idolatria do pênis”.

Tudo gira em torno de pênis, do “grande macho branco”. Para o “grande macho branco” é “degradante” ser penetrado – porque isso é “próprio” da fêmea. Em relação às lésbicas, o raciocínio é semelhante: como é que a fêmea, esse “ser penetrável”, pode imaginar ter prazer sem um pênis?

É como se o pênis tivesse vida própria e fosse um “sinal” determinante de “superioridade”...

Na verdade, quem está “no armário” não são esses gays, que resolvem, de forma corajosa e legítima, assumir aquilo que sentem; o prazer que sentem no beijo, no abraço, no ato sexual com uma pessoa de mesmo sexo.

Quem nunca saiu do armário é a sociedade, com esse bando de gente frustrada, amargurada, reprimida, que só parece encontrar prazer em reprimir, frustrar e amargurar também a vida alheia.

Quem nunca saiu do armário é essa gente entranhada desse pensamento judaico-cristão, que vê demônios e pecados em tudo que é canto.

E eu fico me perguntando: cadê a OAB? Cadê as sociedades de direitos humanos? Cadê o Congresso? Cadê o Judiciário?

Que silêncio acachapante – e perigosíssimo – esse...

Quando é que vamos começar a gritar? Quando “suicidarem” o sargento?

Não... Há alguma coisa muito errada num país em que intelectuais, entidades e instituições simplesmente se calam diante de um crime desses.

Um atentado não apenas aos direitos desses dois cidadãos e de tantos outros cidadãos iguais a eles, que querem, apenas, o direito de ser felizes, do jeito que quiserem ser.

Esse é um atentado contra a própria democracia, contra a Constituição, contra a liberdade de ser e estar e pensar e expressar aquilo que se é e se pensa.

O Estado não tem o direito de interferir dessa forma na vida de um indivíduo.

E nenhuma instituição – principalmente uma instituição armada – tem o direito de se sublevar contra os direitos individuais e coletivos conquistados pela sociedade à qual pertence.

A Constituição – nós, que parimos essa Constituição... – disse não ao preconceito de qualquer espécie.

E se existe alguma norma administrativa do Exército contra os homossexuais, tal norma é claramente inconstitucional.

Quem tem de ser preso, punido, não é, portanto, esse sargento - mas os oficiais que o estão submetendo à tamanha ilegalidade.

Soberano não é o Exército: é o povo.

E as Forças Armadas têm, sim, de se submeter à vontade de todos nós.

Vale

Você conhece a miséria

produzida pela Vale?

Cabocla, paraense da gema, senti-me profundamente ofendida com toda essa “rastejança” em torno do presidente da Vale, Roger Agnelli.

Fico me perguntando quanto é que ele pagou – se é que não se tratou de puxa-saquismo puro e simples – pelo “mérito” que recebeu da Fiepa, diz que em nome do povo do Pará.

Ora, o que se comenta, nos bastidores da imprensa, é que esse senhor, se pudesse, levaria daqui a Serra dos Carajás, só para não ter de olhar para essa “sub-raça”, que somos nós, os paraenses.

Mal educado, arrogante, sempre olhando de cima para essa “indiaiada braba” daqui, Agnelli parece imaginar que nos faz um “imenso favor” quando nos deixa algumas “miçanguinhas” e “espelhinhos”, em troca das montanhas de riqueza que subtrai ao Pará e aos paraenses.

Lembro que, em 2000 ou 2001, trabalhava na Secretaria Especial de Produção. Na época, os técnicos faziam um esforço tremendo para convencer a Vale a contribuir com R$ 500 mil por mês (vejam só: R$ 500 mil por mês!...), para um fundo de verticalização mineral, se não me falha a memória.

Recordo que não havia o que convencesse a Vale; as propostas iam e vinham, o tempo passava. E olhem que esses R$ 6 milhões anuais representavam, como até hoje representam, uma ínfima parcela dos preciosos impostos que a Vale sonega aos paraenses, porque os nossos governantes permitem que seja assim.

Lembro, também, das 30 mil casas populares prometidas pela mesmíssima Vale. Vejam só: quanto é que dariam essas 30 mil casas? R$ 900 mil? Um bilhão? E de quanto é que foi mesmo o lucro da Vale, só no ano passado, às custas das nossas riquezas?...

Mas, nem mesmo isso saiu. Porque a Vale e Agnelli se sentem tão senhores do Pará que fazem de besta, impunemente, até aos nossos governantes...

Óbvio que o “mérito” conferido a Agnelli foi o desagravo da vassalagem de sempre, pelos recentes bloqueios à ferrovia “dele”, que, por um desses “absurdos da natureza”, passa dentro das terras da indiaiada braba...

É claro que não concordo com as motivações que podem estar por trás desse bloqueio. E, apesar de reconhecer a importância histórica do MST, para quebrar a estrutura latifundiária deste país, divirjo de seus métodos.

Mas, como paraense, naquele caso específico, ao ver aquele bloqueio grandioso, senti uma vontade danada de estar lá, também, devidamente paramentada com as cores da bandeira do meu, do seu, do nosso Pará...

A Vale nos deve muito mais do que “miçanguinhas” e “espelhinhos”, senhor Agnelli! É só dar uma volta na periferia das cidades da área de influência dos projetos da Vale, para se ter idéia do quanto essa empresa nos deve, afinal.

Na periferia dessas cidades, longe da propaganda cara e enganosa da Vale, a nossa gente vive que nem bicho: sem água, sem luz, sem saneamento, sem segurança, sem escolas, sem postos de saúde, espremida em barracos horrendos, que não servem nem para abrigar os bem tratados animais de estimação dos Agnelli da vida!

São paraenses que aqui nasceram ou que para cá vieram, que vivem aquela “vida Severina”, tão bem descrita pelo grande poeta João Cabral de Melo Neto: a vida Severina da qual se morre de velhice, antes dos 30; de emboscada, antes dos 20; de fome, um pouco por dia...

Tal miséria, senhor Agnelli, não nasceu no Pará. Ela vem sendo “importada”, ao longo de décadas, no mesmo trem que leva daqui as nossas riquezas.

É uma legião de deserdados, em busca do Eldorado da propaganda enganosa da Vale, na qual as crianças são todas gordinhas e sorridentes e os trabalhadores têm o respeito que merecem, como acontece em muitos países do primeiro mundo.

Que brincadeira de mau gosto com a miséria da nossa gente!... Esse universo bonitinho só existe lá em cima, na Serra, no “admirável mundo novo” criado pela Vale, para apartar os “eleitos” da convivência com o “povinho do nariz furado”, que somos todos nós...

É por isso que me sinto profundamente ofendida com essa homenagem a Roger Agnelli. E creio que nós, os paraenses, deveríamos até encaminhar abaixo-assinado a Fiepa, a dizer-lhe isto: que não autorizamos, de maneira alguma, a concessão, em nosso nome, de qualquer honraria - qualquer que seja! - a esse cidadão e a essa empresa.

E penso mais: penso que os paraenses deveríamos, sim, começar uma campanha, via internet, do tipo “Você conhece a miséria produzida pela Vale?”

É anexar fotos das periferias das cidades da área de influência da Vale e fazer correr o mundo, para mostrar ao mundo que enquanto essa empresa lucra bilhões e bilhões as nossas crianças morrem de fome.

Que, enquanto essa empresa extrai toneladas e toneladas de minério daqui, as nossas florestas vão sendo destruídas pela pobreza, que é território fértil da manipulação e da ignorância; e pela ambição ensandecida da bandidagem latifundiária, que age livre, leve e solta, porque faltam recursos para incrementar a fiscalização da floresta – e boa parte dos recursos públicos que serviria para isso é engolida pelas isenções fiscais concedidas a empresas como a Vale.

A Vale e outras de seu perfil são empresas socialmente parasitárias. É como parasitas sociais, portanto, que devem ser tratadas. E não como merecedoras de algum “mérito”.

Aliás, fico imaginando o Agnelli, lá na casa dele, no Sudeste do país, longe das câmeras: como não deve ter gargalhado do “latãozinho” que lhe foi concedido, com toda a pompa e circunstância, pela vassalagem...

Para ele, todo aquele beija-mão e salamaleques e rega-bofe deve ter saído bem mais barato do que se fosse obrigado a devolver uma parcela decente da riqueza que subtrai daqui.

Pérola

Uma pérola da exatidão!

Peço perdão aos leitores pela longa ausência. Mas, além do trabalho, fui derrubada – o que é coisa rara – por essa virose horrorosa que anda por aí. Desde sábado, mal consigo me levantar do fundo da rede.


Por isso, só hoje tomei conhecimento do brilhante artigo do premiadíssimo repórter Ronaldo Brasiliense (http://www.blogdobrasiliense.com.br/ ).



Devo confessar que fiquei encantada com o texto, muitíssimo bem escrito, repleto de verdades incontestáveis e até de revelações surpreendentes.



Uma pérola da exatidão que, mesmo quando erra no gênero, acerta no subliminar...



Com a permissão do Ronaldo, transcrevo essa preciosidade, com os comentários que a acompanham. Ei-la:

A Augusto Emília, gago mental

26 de maio de 2008



Lá vou eu ter que gastar tempo e papel para responder a mais uma crise de gagueira mental do aprendiz de jornalista Augusto Emilia Barata, 54 anos. Vem o repugnante inseto mais uma vez investir contra os jornalistas que fazemos O Paraense: Ana Célia Pinheiro, Raimundo José Pinto, Ronaldo Brasiliense e Walter Pinto. Todos, sem falsa modéstia, incluídos entre os melhores do Pará.


Augusto Emilia é assim mesmo: despeitado até a porca medula. Essa é a diferença. Eu sou correspondente do jornal O Globo na Amazônia, Baratão é blogueiro de aluguel, eu já trabalhei na Veja, IstoÉ, Estado de São Paulo, Jornal do Brasil, Correio Braziliense, etc... Augusto Emilia foi escorraçado das redações dos jornais de Belém, nunca trabalhou na imprensa nacional e, até hoje, suas passagens por O Liberal são lembradas com gozações pelas muitas patetices.


Ganhei duas vezes o Prêmio Esso – o mais importante da imprensa brasileira – Augusto Emilia sequer foi finalista. Ganhei o Prêmio Embratel, Augusto Emilia, não. Ganhei o prêmio da Associação dos Magistrados Brasileiros, Augusto Emilia, não. Ganhei duas vezes o prêmio OK, Augusto Emilia, não. Ganhei o Prêmio Abril duas vezes, Augusto Emilia, não. Ganhei o prêmio Aimex, Augusto Emilia, não. Tenho o reconhecimento nacional como um dos mais competentes repórteres da Amazônia. Augusto Emilia não é reconhecido nem por seus cachorros.É por isso que Augusto Emilia é um recalcado. Sua gagueira mental, eterna e incurável, faz com que ataque todo mundo, o tempo todo, todo o tempo, sem provas. É por isso que enquanto eu coleciono prêmios, ele coleciona processos. Tenho uma legião de amigos, graças a Deus; Augusto Emilia tem um exército de desafetos. Sempre foi um mal amado. Não vou entrar em detalhes sobre a vida pessoal do Baratão, de sua relação com Dolores, porque tenho por norma não escrever sobre as relações pessoais de quem quer que seja. Se o político tal tem amantes, problema dele; se rouba dinheiro público, problema nosso.


O famigerado Augusto Emilia deveria, por isso sim, vir em público explicar porque é consultor-fantasma da Fadesp, de onde ganha do meu, do seu, do nosso dinheirinho, sem trabalhar. É um “fantasma”, blogueiro de aluguel, incompetente por natureza, que vai passar por essa vida sem deixar saudades. Como uma barata qualquer...


Resigne-se, Augusto Emilia, à sua gagueira mental.


Vá se tratar.


Ronaldo Brasiliense, repórter



Comentários



O Augusto Emília precisa de uma boa dose de inseticida. Talvez volte a ser gente.
PolíciaPostado por Gilvan on 2008-05-28 16:58:47

Você quer um Boletim de Ocorrência da década de 80 sobre mulher espancada?
CacetadaPostado por Antonio Fernando on 2008-05-28 00:39:08

O Augusto Emilia não explicou em seu blog como ganha da Fadesp sem trabalhar.
Chinelada!Postado por Laurent on 2008-05-27 23:34:42

Égua da chinelada! Escreveu tudo o que ele precisava ler. Gostei.
Cai a máscaraPostado por Zé Carlos on 2008-05-27 19:20:38

Enfim alguém com coragem suficiente para desmascarar o caluniador barato Baratão.
Ofensas

Nelson Rodrigues escreveu que toda unanimidade é burra e longe de mim pensar que não há muitos que discordem do que escrevo. Normal, do jogo democrático. Mas desafio quem quer que seja a mostrar uma única matéria minha onde tenham caluniado, injuriado ou difamado. Tanto, que não tenho um processo sequer. Acho que o Augusto Barata extrapolou. Sou um defensor ardoroso da liberdade de imprensa, fui diretor - pelo voto direto - da Federação Nacional dos Jornalistas -e não posso admitir que meu nome seja emporcalhado por um dito jornalista que acusa sem provas, mente como Goebbells, repetidas vezes, para tentar transformar a mentira em verdade. Não há ninguém nesse mundo que possa sequer insinuar corrupção em meus 32 anos de profissão. Não tenho patrimônio. Aliás, tenho sim: uma legião de amigos para comprovar que levo minha vida com dignidade.
Postado por Ronaldo Brasiliense on 2008-05-27 15:56:24

Postado por Cássio de Andrade on 2008-05-27 14:01:48
Senhor Jornalista. Eu seria a última pessoa a postar textos em seu blog, por razões óbvias que não precisam ser aqui repetidas. Você conhece minhas posições quanto ao jornal \"O Paraense\" e as deixei evidentes na refrega das cartas do Jornal Pessoal em 2001, infelizmente prolongadas pelo amigo Edir Gaia. Não me escondo em anonimatos tacanhos e debato de peito aberto as questões, porém, no limite da crítica e na aceitação tranqüila do contraditório. Você já me chamou de Lacássio e me divirto até hoje com isso, porém jamais usei de expedientes ofensivamente baixos para lhe alfinetar. O que me leva a postar aqui é que, independente do que eu pense sobre \"O Paraense\" e sobre você, de fato, a tolerância com o sr. Augusto Barata tem chegado ao limite. Essa forma de ataques gratuitos, ofensivos e tacanhos, precisam ser sim combatidos ao extremo por todos que defendem a liberdade de expressão com ética e caráter, atributos que passam longe desse arremedo de jornalista. Leio blogs e tenho ressalvas a muitos que abandonam o conteúdo pela fofoca e disse-me-disse. No Pará, poucos fazem debates com conteúdos e trabalham no limite do respeito e da tolerância. O da Franssinete, o do Aldenor, o Quinta Emenda e outros, aí incluindo o seu (mesmo que nem o acesse com freqüência também por razões óbvias)são exemplos que se pode mediar blogs sem precisar utilizar o caminho da estupidez e do baixo proselitismo. Infelizmente, é tão somente isso que se vê no tal Blog do Barata. Por ter entrado nesse blog em determinada defesa e até postando textos oficiais, até hoje tenho sido alvo de ataques pessoais de comentários absurdos de anônimos que ofendem minha honra e dignidade, por tabela em relação ao alvo mor das postagens. O mais incrível é que esse arremedo de jornalista não se acanha em oferecer como verdades, fatos eivados de boataria e cretinice. Tem se tornado um verdadeiro biombo das lavanderias periféricas. Defendo ardorosamente a liberdade de imprensa e expressão, porém, no limite da ética e do respeito à dignidade humana. Como se levar a sério um jornalista que somente trata os criticados pelos apelidos de baixo calão? De qualquer forma, é um debate que precisa ser feito nesse país: até onde vai a responsabilidade de um mediador de blog ao deixar publicar comentários anônimos (?) ofensivos, preconceituosos, racistas e caluniosos? Não seria ele co-responsável pelo texto, portanto, co-réu na qualificação de um crime de calúnia e difamação? Precisamos, a despeito das divergências naturais da vida e das opções políticas, abrir esse debate pois caluniar fere não somente o alvo, mas os que estão no seu entorno familiar. A dignidade humana e o respeito à privacidade familiar estão acima de qualquer divergência. Atenciosamente, Cássio Guilherme Franco de Andrade.

O silêncio de Emília, consultor-fantasma

28 de maio de 2008

Augusto Emilia Barata, aprendiz de jornalista aos 54 anos, ainda não explicou o que faz como "consultor-fantasma" da Fadesp, de onde ganha um dinheirinho do meu, do seu, do nosso bolso, sem trabalhar. O mamão do dinheiro público ainda se arvora de paladino da liberdade de imprensa. Impostor! A barata "fantasma" tem, como "fantasma" que é, muito tempo livre para caluniar, injuriar, difamar com suas fontes em "off" e, também, responder a incontáveis processos, cada vez mais freqüentes, diante da irresponsabilidade das informações torpes que divulga.

Reafirmo: é um recalcado, invejoso, incompetente, mal amado e gago mental - gagueira eterna, diga-se. Vá se tratar, portanto. E, para não dizer que não falei de quadrinhos: até onde eu sei, Bambi não tem chifres.

Emília e a oficina de reparos

29 de maio de 2008

Antes que o boato se espalhe como fogo em capim seco, uma fonte anônima faz a correção: os posteres sobre o aprendiz de jornalista Augusto Barata, 54 anos, trazem um erro crasso: as notas sobre o gago mental, mal amado, invejoso, recalcado, blogueiro de aluguel, consultor-fantasma da Fadesp - onde ganha do meu, do seu, do nosso dinheirinho sem trabalhar -, que não tem o reconhecimento nem de seus cachorros e é motivo de chacota em todas as redações por onde passou por suas patetices e incompetência trazem um grave erro de grafia, culpa do corretor: onde se lê EMILIA, leia-se Emilio. Perdão, leitores.

PS - A nova edição de O PARAENSE já está nas bancas. Não perca as revelações sobre quem banca o primeiro jornal do Pará!!!

pensando...

Pensando, pensando...

Dia desses, disse a um senhor bem bacana: esta será a minha última campanha, as municipais de 2008.

Talvez que ele não tenha acreditado. Mas, eu não estava brincando.

Esta será, sim, a minha última campanha. E é provável que as matérias que ora escrevo sejam as últimas que publicarei.

Pelo menos nos jornalões, nos grandes veículos de comunicação.

Depois de tantas campanhas e dos 28 anos de jornalismo que completei, no mês passado, acho que tenho todo o direito, sim, de fazer alguma coisa diferente.

Tipo, esquecer, nem que seja por um tempo, o mundo que me cerca, todo o entorno, e fazer e ser aquilo que bem me apetece.

A política é uma coisa complicada.

Ao mesmo tempo em que vemos nela o único instrumento possível de transformação do mundo, ela também tem o dom de nos corroer por dentro, a triturar todos os sonhos que acalentamos.

Quando a gente volta os olhos ao passado, principalmente nós, que militamos a vida inteira nas esquerdas, a impressão que fica é a de alguma miragem perdida no tempo.

A miragem que somos nós, nos sonhos, nas esperanças que tivemos.

Creio que, desde sempre, houve em nós alguma coisa a nos impulsionar à esperança. É isso mesmo: a nos impulsionar à esperança.

Recebemos uma inteligência e uma educação que nos permitiram pensar o mundo.

E, contrariamente ao que estava previsto para nós, resolvemos contrariar o mundo.

Abrimos mão das dulcíssimas posições, os lugares que socialmente nos foram destinados, por um desejo, uma ânsia, que havia em nós.

A vontade de construir um mundo diferente, sem essa miséria e discriminações horríveis que temos; a vontade de derrubar barreiras, de suprimir interdições...

Acho que até conseguimos mexer, modificar.

O mundo, certamente, não será mais o mesmo depois de nós!...

Mas, assim como não foi o mesmo depois de nossos pais e avós e de todos os nossos tatatatatatata-antepassados...

Bastará, então, apenas a certeza do dever cumprido?

Sei lá, estou apenas bebendo e divagando, ou o caro leitor ainda não percebeu?

Tento me reencontrar.

Sonhar os desejos, as esperanças que ficaram no meu passado - e que são a força que me leva adiante...

Tento me ver, apesar do mundo.

Tento querer e sentir por mim mesma.

Tento não naufragar, como naufragam tantos mundos, abalroados pelo dia-a-dia.

Tento ser um universo em mim mesma.

A ver estrelas, onde tantos afirmam inexistirem estrelas...

A construir jardins, no deserto de cada alheio coração!

Mas isso cansa, sabem, caríssimos leitores.

Principalmente quando se é mulher, fêmea, ou qualquer outra classificação que se dê a esses seres “penetráveis”, que somos nós.

E talvez que aí é que seja preciso mergulhar nos bastidores.

Desaparecer da terra, para reaparecer no mar.

Sei lá, tenho pensado no que sou, no que quero, no que importa para mim, para mim de fato, e não, apenas, para o mundo ao redor.

Como a criança que deseja um doce e escuta da mãe mil sermões.

Como alguém que conhecesse o significado, o mistério, do próprio desejo...

Alguns dirão que sou demasiadamente inquieta – e quem não é?

Quem não quer ser além do que é e ir além do que possui – ou daquilo que o possui?

Quem não deseja além da efemeridade?

Acho que vou parar de beber e vou fumar maconha – talvez que isso me acalme.

Se é que existe álcool, fumo ou reza que nos acalme a alma...

Não quero querer o que os outros querem.

Não quero desejar, simplesmente, o que os outros desejam que eu deseje...

O que eu quero é o singular, o único, o possível - em mim e para mim.

Mesmo que esse seja o impossível para todo o resto do mundo...

E como que estou num dia light e diet, ou sei lá o que seja isso – e quem sabe, afinal, aquilo que é? – vou deixar a vocês uma musiquinha bem bacana.

A vocês que me aturam

2001

Astronauta libertado
Minha vida me ultrapassa
Em qualquer rota que eu faça
Dei um grito no escuro
Sou parceiro do futuro
Na reluzente galáxia

Eu quase posso palpar , a minha vida que grita
Emprenha e se reproduz, na velocidade da luz
A cor do céu me compõe, o mar azul me dissolve
A equação me propõe, computador me resolve
Aahhh

Astronauta libertado
Minha vida me ultrapassa
Em qualquer rota que eu faça
Dei um grito no escuro
Sou parceiro do futuro
Na reluzente galáxia

Amei a velocidade, casei com 7 planetas
Por filho cor e espaço , não me tenho nem me faço
A rota do ano luz, calculo dentro do passo
Minha dor é cicatriz, minha morte não me quis

Nos braços de 2000 anos, eu nasci sem ter idade
Sou casado, sou solteiro, sou baiano, estrangeiro
Meu sangue é de gasolina, correndo não tenho mágoa
Meu peito é de sal de fruta, fervendo num copo d''água

Astronauta libertado
Minha vida me ultrapassa
Em qualquer rota que eu faça
Dei um grito no escuro
Sou parceiro do futuro
Na reluzente galáxia

(Tom Zé / Rita Lee)

Aviso

Atualização do blog


Queridinhos:


Devido a questões de trabalho, este blog só será atualizado no final do mês.

Até lá, beijinhos, beijinhos, beijinhos!


FUUUUIIIIIII!